Un camiòn entra, la ciudad./ La Foto.

Estas sentado sobre una rama de un arbol.
Sos una foto.

Llevabas una campera de jean y un pantalón,
de igual denim, celeste claro.
El pelo corto, aunque algo largo,
las manos blancas limpidas,
sin grietas, chicas.
Hablas del viento
de las olas,
del mar, y de la corriente
que trae todos los peces
para ser cazados con una caña.
Aunque, decías,
en altamar
la pesca de arrastre
gana mas peces.
Se pesca la posta,
de a millones.
Destruye el habitad
de miles
de ecosistemas marinos.
Los peces, todo destruye.
Esos guiners
que se avispaban
de entendidos en la pesca,
al lado de la orilla.
en realidad,
eran altos giles.

Me costó entender,
que sus poses
eran ficcionadas.
Parecían saber muy bien lo que hacían.

Si solo una historia
sucediera
en esta, la vida
la del atún, por ejemplo.
Una historia que siempre debiera ser relatada.
ciclicamente en diferentes direcciones
pero
perdurable
el desenlace.

Volverse sedentario,
no entender el porquè de la cadena alimentaria
y su negocio
el tiempo
el trabajo.


Nunca el mar es solo el mar
y la caña una caña.